" Selon mon expérience, la vie ne se classe pas par genre.
La vie, c'est un roman d'aventures policières, d'épouvante,
tragi-comique et romantique, avec des cow-boys et de la science-fiction.
Et deux doigts de pornographie, si vous avez de la chance."
Alan Moore.
J'ai re-réfléchi. A quoi bon se contenter de Faith (même en Edition Deluxe) quand on peut aussi s'envoyer en l'air sous terre avec Pornography [Deluxe Edition] ?
J'ai réfléchi. A quoi bon se contenter de l'ersatz contemporain de la déprime 80's (Trentem😪ller) quand on peut s'envoyer en l'air sous terre avec l'original ?
pour tout dire un peu suspect à force d'être chelou (oui, le Morpheus anciennement connu sous le nom de Samy Birnbachde chez Minimal Compact, récemment chroniqué) que j'ouïs cette chose rose et molle qui me vit cesser d'installer mon petit tuyau poreux dans le potager afin d'hydrater mes tomates au goutte-à-goutte.
Je rentras alors dans ma maison pour tapoter sur mon clavier bien tempéré afin de m'y enquérir de ce que j'acoustiquais en dansant avec les poules, car quand je ne ferme pas la barrière du potager, je les ai aux basques, elles adorent faire du jardin avec moi, malheureusement leur approche tractopelle manque de subtilité.
cette image est truquée car le lettrage n'est pas incurvé comme l'est la surface du cylindre qui constitue le meug
Et je tapotis sans doute un peu vite sur mon clavier, car je tombis d'abord sur un site frauduleux qui attribuait la chanson à Stereototal,
un groupe franco-allemand (il y a bien des restaurants gréco-turcs) de manière impropre vouare erronée, ce qui me permissit nonobstant de me rapprocher de la vérité véridique, car je comprendis en un instant que c'était bien Françoise Cactus, la chanteuse de Stereototal qui était dans le coup, et j'avançis promptement vers le vrai sachoir, qui est une arme contre ceux qui croivent, car en réalité factuelle non alternative le titre réside sur un album de Khan
qui, si je no comprendo muy bien n'a rien à voir avec le No Comprendo des Rita Mitsouko. On peut lire par ici ce qu'on s'autorise à penser de l'album dans le Landerneau de la rondelle passée sous les radars :
les Musclés en ont certainement fait aussi quelque chose quand je bossais au Club Dorothée, mais pour l'instant je ne retrouve que "t'es trop moche", pas mal dans le genre et pour l'époque
...c'est quand même mal barré pour faire un album entier sur ce thème roboratif, sauf à glisser du côté obscur de Youtube, et en tout cas tant que Jean-Louis Murat reste mort ça n'offre pas l'attrait du pittoresque de la bourrée auvergnate, avec ou sans érotomanes branchés grosses poitrines.
Je pourrais m'engouffrer dans le trou béant laissé par son décès, mais je risquerais de sombrer dans un éloge des mamelles voluptueuses en tant qu'anxyolitiques de classe A, louange propre à troubler l'ordre public, et les drones de Darmanin auraient vite fait de me repérer.
que seraient les gros seins sans les grosses fesses ? la semaine prochaine, nous tenterons sans succès de disparaitre dans le triangle des Bermudas.
Etant entendu qu'un hommage aux gros seins, qui se fait passer pour transgressif alors qu'il vante l'opium du peuple, fait en vérité le jeu de la droite en confortant les rapports d'aliénation capitaliste entre petites et fortes poitrines. Sans parler du parfum de masculinité toxique qui s'en dégage.
sur lesquels vous n'oserez pas cliquer, sauf peut-être sur cette archive flambant neuve de chez Crammed Discs
car on y ouït distinctement, entre autres pépites électronica rétro-futuristes des années 90 le bien connu de nos services et désormais célèbre jusque dans les territoires occupés DJ Morpheus(formerly known as Samy Birnbachavant qu'il refasse sa vie à Tel-Aviv) qui sample et resample sans vergogne Jon Hassell dans son duo mythique avec Brian Eno Fourth World Vol 1 Possible Musics (1980)disque dont l'effet notoirement connu est qu'il donne envie de tout plaquer, y compris son blog, sa femme et son chat ( qui souffre pourtant de biais cognitifs préoccupants), et de partir vivre en Malaisie péninsulaire ou occidentale, pour ceux qui connaissent.
Si je dis "repompe éhontément" au lieu de resample, va-t-on me taxer d'antisémitisme, comme la femme de David Gilmour qui cause mal à Roger Waters alors qu'elle ne fait que critiquer la politique d'Israël ? j'aimerais bien qu'on m'intente un procès d'intention aussi nauséabond que cette polémique entre vieillards maniaques, mais j'aurais peine à en croire mes yeux, les bras m'en tomberaient et j'aurais alors bien du mal à répondre.
Souvenons-nous plutôt avec émotion, à chaque instant de la life qu'il nous reste à vivre, que ni les gros nichons ni les Bermudas XXL ne nous sauveront du nuage d'inconnaissancetel qu'il est décrit par Malka Spigel, la copine du rabbin anciennement connu sous le nom de DJ Morpheus(akaSamy Birnbach quand il était chanteur de Minimal Compact) dans la magnifique complainte "Not Knowing" (littéralement "Sans sachoir", mais je préfère le traduire par "Ne connaissant pas", plus élégant) qu'on peut aller psalmodier face au mur des lamentations en prenant un air offusqué et pro-palestinien tous les matins que Dieu fait, car rien d'aussi juste n'avait encore été écritsur le sentiment d'épouvante métaphysique, suscitant le besoin de consolation par les Gros Nichons et l'espoir d'atteindre un jour cette Terre Promise, et c'est ainsi qu'Allah est grand.
Watching different roads and wonder where my own is rolling
Waiting all day long for a change and it's not showing
All those moments days and years
Left me standing here not knowing
All these people everywhere
Kept me waiting and not knowing
Holding to myself fear is all that kept me going
Waiting all day long for a change and it's not showing
All those moments days and years
Left me standing here not knowing
All these people everywhere
Traduction warsenienne sans trace de Chat-GPT_3 dedans :
Regardant différentes routes et m'interrogeant sur où me conduit la mienne
Attendant toute la journée un changement qui ne se montre pas
Tous ces moments, ces jours et ces années
M'ont laissé ici Inconnaissant
Tous ces gens partout
M'ont laissé ici dans l’attente et Inconnaissant
Ne serrant que mes bras la peur est tout ce qui m'a permis de continuer
Attendant toute la journée un changement qui ne se montre pas
Incantations dérobées dans un Necronomicon mal traduit en hébreu par un rabbin défroqué et lu de traviole, rageusement récitées sur un tapis musical plombé et malaisant, préfigurant ce qu'on n'appelait pas encore le rock industriel, imprécations blasphématoires éructées à la face de divinités malveillantes et infiniment pue-du-cul, émanations sonores méphitiques, endommageant durablement le corps astral :
comme un air de bon chien-chien andalou qui va donner la papatte à son papa nihiliste stagiaire (on est en 1984, ne l'oublions pas)
je hais bien content de retrouver les marécages mentaux hantés et radioactifs du Deadly Weapons de Minimal Compact, un groupe post-punk d'Israéliens échappés de Tel-Aviv et en goguette en Europe dans les années 80, comme Tuxedomoon avait fui San Francisco parce que, de l'aveu de Peter Principle recueilli de sa bouche aux lèvres purpurines quand j'étais branleur montpelliérain et qu'ils étaient venus jouer dans le coin, les gens y étaient trop feignants et trop défoncés.
Quelle joie de découvrir que Peter jouait de la basse et co-produisait l'album de Minimal Compact.
Je ne m'en suis jamais vraiment remis, comme de BlasphémaTorah, mais en pire.
Si vous n'avez jamais incarné une joyeuse et intransigeante morbidité en vous ruinant le futur sur Deadly Weapons et en envisageant la dépression comme un des Beaux-Arts, je ne sais pas si vous avez raté quelque chose mais je suis impuissant à vous l'apporter, ne pouvant retourner en 1984, au sein de cet Eden pour Lugubres.
Et pourtant c'est pas faute d'essayer.
J'ai néanmoins déniché une Peel Session de 1985, qui voit nos sinistres lurons entonner leurs hideuses mélopées soutenues des échos orientalisants de bouzoukis nucléaires et de clameurs issues du chaudron des damnés, avec de subtiles variations dans les arrangements par rapport au disque, et franchement j'ai l'impression d'être de retour chez moi. Comme dans les cauchemars sous Tramadol, analgésique en vogue au Proche-Orient et très utile pour vivre sans espoir.
Malheureusement, le groupe ne s'est pas auto-suicidé après cette oeuvre maitresse, ils ont remixé et réarrangé à peu près toutes les décades leurs brûlots fétiches indépassables, se sont sporadiquement reformés et lentement propulsés dans un en-deça (l'envers de l'au-delà) de leur splendeur mortifère où ils n'apparaissent plus que comme une bande de petits vieux juifs et chauves, comme un pauvre couillon de goy qui tenta jadis de percer dans le milieu de la compilation cosmopolite, et dont l'insuccès fut à la hauteur de son manque d'ambition artistique, et après ça personne n'avait plus la force de lui jeter le moindre caillou pendant la 4ème intifada.
L'anthologie "Progressive Sounds In UK" présentée, et parfois remixée, par Steven Wilson, et qui n'a de l'étiquette "progressive" que son prix, selon que vous prenez la Regular ou la Deluxe, est une excellente idée pour cramer votre carte-cadeau du CSE de votre entreprise, obtenue en décembre 2021, et qui va expirer le 28 février, c'est à dire avant-hier.
Surtout si la sélection de 200 000 produits Made in France issus de 500 enseignes de mode, beauté, gastronomie, décoration, loisirs, sport et culture vous laissent aussi froid qu'un poisson mort, alors que la simple évocation du "Complicated Game" d' XTC fait frétiller les rares neurones qu'il vous reste, et qui furent épargnés parce qu'un jour, au rayon spiritualité vivante de la Fnac, vous avez feuilleté "vers la sobriété heureuse" de Pierre Rabhi, qui a brièvement attisé votre avidité pour la décroissance, un peu comme une photo de facture qui donnerait le mal du pays.
Quand la carte française se prend pour ChatGPT qui aurait avalé Alain Rey
La compilation " Steven Wilson Presents : Intrigue " n'est malheureusement pas fabriquée en France, elle n'est donc pas au catalogue de la carte française, mais elle réunit les ténors du barreau de la scène rock indé qui sévirent au Royaume-Uni entre 1979 et 1989. Vous pouvez heureusement l'emprunter à la médiathèque avant de l'acheter, au cas où elle ne parviendrait pas à vous décevoir à la hauteur de vos espérances. Mais blogger m'interdit depuis 3 jours d'intégrer des liens pointant vers la plateforme de vol à la tire de newalbumreleases point net, il faudra donc vous débrouiller tout seul, mais j'ai confiance dans mes équipes. Car il est malaisé de rester de marbre face à la liste des titres réunis ici, remixés ou non, si vous avez entre 50 et 75 ans et que vous avez aimé la musique de jeunes quand vous l'étiez aussi, et quel dommage que vous le fussiez resté trop longtemps, mais cette discussion déborderait du cadre étroit de cet article promotionnel, et risquerait l'embardée à la Pierre Palmade se rendant à tombeau ouvert à une réunion des Narcotiques Anonymes avec un gramme dans le pif
Bien sûr, les trucs chiants de la new wave britannique qui vous étaient déjà pénibles à l'écoute le restent, mais y gagnent une sorte d'amnistie et d'innocence à rebours, maintenant qu'il y a prescription et que tous ces morceaux exhumés sont délivrés des tourments mortifères les ayant engendrés sous Thatcher, comme il y a des veaux élevés sous la mère, mais on ne dit rien des rockers élevés sous Thatcher. Normal : il n'y a qu'à les écouter. Et tout ce qui nous semblait gravé dans le marbre de nos émotions l'est désormais dans le titane de notre âme.
Pour son prochain album de remixes, Steven Wilson continue à voir les choses en grand. Désireux de s'affranchir de l'héritage un peu lourdingue et poussiéreux du rock progressif des années 70, grace auquel il a pourtant connu des années de vaches qui rient au volant de son groupe Porcupine Tree avant de manger des vaches maigres et écrémées en se produisant ensuite tout seul en solo, il ressent déjà des frémissements créatifs à l'idée de peindre directement sa prochaine compile avec ses doigts pleins d'encre, à l'aide desquels il a déjà maculé les oeuvres essentielles des années prog-rock.
"Payer 135 euros parce que mon tarin dépasse du masque ou rentrer coupable et merdeux 20 minutes après le couvre-feu Areva s'appelle Orano le nucléaire a changé de peau l'EDF qui s'appelle Engie me propose un compteur Linky ben j'en veux pas (...) Voir la police du roi taper sur des ados, sur des mémés la bombe lacrymo, c'est pas bon ni pour l'acné, ni pour la tension obligé d'partir en courant Avant 'voir débouler les agents c'est le karting de la matraque et me faire courser par la BAC je ne veux pas ça je n'veux pas"
Sanseverino continue d'écrire des chansons (un peu trop vite à mon goût, elles mériteraient d'être plus travaillées) et à sortir des disques à fond les ballons, mais c'est peut-être parce qu'il a une conscience exacerbée de sa finitude, qui est aussi la notre.
Surtout le jour du deuxième tour.
Le jour du "Je n'en veux pas".
On vit vraiment maintenant au jour d'aujourd'hui dans une société du rejet et de la répulsion mutuelle.
Pour les ni-ni, les adeptes du barrage républicain et tous ceux qui vivent encore en démocratie, qu'ils le croient ou non. Si le premier quinquennat n'était que le teaser du second, on risque d'en avoir pour notre argent, et on va pas s'embêter une seule minute.
" oui mais je cours tout nu la teub à l'air chercher une guitare, un revolver ceinturé par les infirmiers qui m'attachent devant BFM TV une soupe de légumes une compote sur mon carrelage, moi qui grelotte mourir tout seul pyjama crade abandonné dans un EHPAD je ne veux pas ça j'en veux pas"
J'espère que c'est pas une prophétie auto-réalisatrice, pour lui comme pour nous. Si tous les gens qui méprisent le peu de choix qui nous est laissé devant les urnes s'abstiennent d'aller voter, ils pourraient bien hériter du présidentiable qu'ils méritent. Sauf Arno, le Flamant rock qui est mort hier. Vraisemblablement du fait que en tant que citoyen belge, il ne pouvait pas aller voter, donc c’est tout ce qu’il a trouvé pour protester contre l’équation du second tour.
Ah ça, pour protester, on est là.
C'est pas demain qu'il faudra venir couiner.
Ca sera trop tard.
l'image de Sanseverino qui va bien, quelle que soit l'issue du scrutin. L'enterrement de la démocratie ? N'ayez pas de chagrin, elle n'a pas souffert.
(reste à savoir si c'est vrai qu'il n'a pas de compteur linky)
Le gentil kangourou il était tout crabouillé sur la route, il finira tout nempaillé dans le salon.
1985 :Midnight Oil est un groupe australien vigoureux et tonitruant, mené par un Géant Vert (et faux frère de Monsieur Propre) qui milite pour une gestion responsable de la planète et les droits des aborigènes tout en faisant un barouf du diable, longtemps avant que tout soit fichu, sauf pour Zemmour et Houellebecq, les hyènes déclinistes.
Dans la foulée des deux albums qui les font connaitre en France,10, 9, 8, 7, 6, 5, 4, 3, 2, 1 et Red Sails in the Sunset, Midnight Oilsort un EP 4 titres sur la sixième extinction ("Décès d'espèces", prédestiné à finir sur mon blog tombal), que j'ai complètement pas vu à l'époque, et qui s'avère trente-sept ans plus tard aussi bruyant et braillard que leurs productions de l'époque.
Ce film est déconseillé par l'Office du Tourisme australien
2018 : l'Australie part en fumée, et des millions de koalas rejoignent soudain leur maman au paradis des mamans koalas grillés, qui jouxte celui des enculés alcooliques qui tiraient les kangourous à la carabine dans le bush juste pour rigoler dans le film Wake in Fright, ô combien halluciné et violent, comme beaucoup de films australiens. Quel impact auront eu les lanceurs d'alertes musicaux de Midnight Oil sur le réchauffement climatique, depuis quarante ans qu'ils bourrinent le sillon du rock protestataire, et malgré le méga-tube Beds are Burning sur l'album Diesel and Dust, l'année d'après "Décès d'espèces" ? Rien. Nada. Que dalle. Et que peut aujourd'hui le rock pour retarder l'apocalypse ? au mieux fermer sa gueule, au pire jouer sur des guitares en bois pour réduire son bilan carbone, comme le démontrent Blain et Jancovici.
2022 : Warsen va faire du ski grâce au Comité d'Entreprise de l'ORTF, et fait alors exploser son bilan carbone sans remords, car grâce à la pandémie et au fait qu'on soit hors vacances scolaires, il est quasiment seul sur les pistes bleues, et il y prend un pied pas possible, malgré la frugalité des contacts humains. La semaine prochaine il retournera au centre de cancérologie, mais pour l'instant il s'en fout, car il sait que c'est pas tous les jours demain. Heureusement que la station est déserte, car comme à chaque fois qu'il fait du ski il a 10 ans et 10 kgs de plus que la fois d'avant, il pourrait sans y prendre garde s'emplafonner de plein fouette un skieur issu de la diversité, et ça serait difficile de retrouver assez de fragments de l'infortuné pour pratiquer une inhumation décente. Mais le seul black qu'il croise sur les pistes, c'est l'employé municipal préposé à lui tendre la perche au démarrage du tire-fesses.
C'est si calme dans les Pyrénées qu'on pourrait y entendre Steve Roach entonner une "ode au Silence" sur un Prophet 5 unplugged.
De la pauvre cabane en rondins jouxtant le départ du téléski dans laquelle le lointain neveu de l'oncle Tom se réchauffe à coups de rhum arrangé entre deux skieurs, s'échappent à gros bouillons les flonflons de Beds are Burning, qui déclenche alorsl'anamnèse chez Warsen, dont les synapses sont hyper-aiguisées, à force de sniffer toute cette blanche sur les pistes noires. Il se dit qu'à son retour en plaine, il lui faudra écrire un article sur l'urgence climatique vue par Midnight Oil trente-sept ans plus tôt, parce que c'était quand même des visionnaires.
Warsen est un peu jaloux d'un copain qui vit à la montagne et qui pratique la photo animalière, m'inondant régulièrement d'instantanés d'espèces en déclin sans nuire à personne.
Le seul animal sauvage que j’aie réussi à photographier, c’est la balise de piste bleue « lou lapadé » surgissant du brouillard juste avant de me la prendre dans le plexus.
Entre-temps, Peter Garrett avait lâché sa guitare pour mettre ses actes en accord avec ses pensées, en embrassant une carrière politique dans les rangs des écologistes.
Toi qui ne prends jamais position, raconte combien c'est difficile de ne pas se compromettre. Le wikipédia français est trop mal écrit, mais on devine que son odyssée parlementaire ressemble plus à un film à sketches qu'à l'irrésistible ascension d'Emmanuel Omicron; d'ailleurs, le chanteur du groupe australien ressemble de plus en plus à un Michael Chiklis sous chimio. Michael Chiklis, tu l'as vu dans Don't look up, un film amusant sur la bêtise humaine qui nous emmène gaiement dans le mur, et tu ne l'as pas reconnu. Et encore, tu ne t'es pas vu sur tes selfies sur le télésiège.
Question subsidiaire : démontre pourquoi les chansons ça sert à rien, sans utiliser le mot "francis_lalanne".
des Bonus en cascade :
- la chronique de Species Deceases EP (1985) ici :
- après étude de votre dossier, il semble que la légende continue, et qu'un nouvel album sorte prochainement, si l'Australie ne finit pas de brûler d'ici là :
The The ? Vous voulez dire LE The The ?Le groupe de Matt Johnson, qui avait enregistré deux albums formidables dans les années 80 ? Ils se sont reformés ? Ils refont des trucs ?
Ni de réécouter Infected, une fois par décade. La sortie de ce double live de 2018 au Royal Albert Hall a été annoncée trois ans plus tard, pendant le meeting de Evid Gilzmmour à Villepinte, et on a frôlé l'émeute. Pire qu'aux Transmusicales de Rennes.
Et qui de mieux que Matt Johnson pour reprendre les vieux succès de Matt Johnson avec une voix caverneuse qu'on dirait enregistrée dans des conditions acoustiques douteuses ?
1/ Observe bien la vidéo de 2018 de la chanson de The The "Sweet Bird Of Truth"
2/ Compare-là avec la vidéo issue de l'album en 1986
3/ Pleure un bon coup sur le temps qui passe et qui, aux plus belles choses, se plait à faire un affront, et saura faner vos roses comme il a ridé mon front.
4/ Relis l'article pondu par Warsen, qui se prétend ton serviteur mais qui n'est que celui du démon de l'ordinateur, un jour où il se croyait en forme. Si ça se trouve, toutes les vidéos sont encore encapsulées dedans, et y'a plus qu'à se baisser pour les ramasser.
surfeur sortant prestement de la vague sonique des Transmusicales avant que la déferlante épidémique ne se referme sur lui
(de notre envoyé spécial sur place)
Bien sûr, l'article est réservé aux abonnés prémioume®, les nantis prêts à claquer 17,99€/mois dans un abonnement au Monde pour crouler sous les infos sur l'horaire d'arrivée des vagues de Covid à Perros-Guirec et de Zemmour à Villepinte (elles sont corrélées comme des particules de spin).
Heureusement que je suis là pour vous en faire profiter.
L’édition 2021 du grand rendez-vous musical breton a retrouvé l’élan de ses meilleures années. Tel un surfeur sortant prestement de la vague avant qu’elle ne se referme sur lui, les Transmusicales de Rennes ont tenu leur 43e édition, du 1er au 5 décembre, alors qu’une nouvelle déferlante épidémique commençait à menacer le proche avenir des événements culturels.
Fidèles à leurs habitudes cosmopolites, les «Trans» accueillaient cet automne, près de 80 groupes ou chanteurs et chanteuses de 34 nationalités différentes (...) Un millésime 2021 dominé par une euphorie festive et bariolée, témoignant autant du parti pris des directeurs artistiques, Jean-Louis Brossard et Mathieu Gervais, que d’une soif de partage encouragée par le contexte : qu’il s’agisse de la fanfare rock New Orleans fantasmée par les Londoniens de Tankus the Henge et leur leader, Jaz Delorean menant son cabaret aux sons de cuivres jazzy et de guitare funky, plus proche du Mississippi que de la Tamise ou de la vitalité 100 % féminine des Barcelonaises de Maruja Limon. En pétantes chemises vertes et bleu turquoise, les six Catalanes ont ainsi puisé leur énergie dans la dynamique du flamenco, les pulsions solaires du rock latino, croisées de funk et de son cubain. En femmes puissantes qu’on dirait échappées d’un film d’Almodovar, elles ont empoigné les Bretons pour ne plus les lâcher.
Les Béninoises du Star Feminine Band ont aussi rayonné d’un entrain fédérateur, enroulées de tissu traditionnel, les chevilles serties de bracelets de coquillages secoués au rythme de chorégraphies millimétrées. Originaires de Natitingou, au nord-ouest du Bénin, les sept musiciennes n’ont qu’entre 11 et 18 ans mais imposent les rythmes virevoltants d’hymnes à l’émancipation féminine et à la sororité africaine, chantées en bariba, en peul ou en français. Piloté depuis 2016 par le musicien André Balaguemon, le groupe mêlant percussions traditionnelles, claviers, guitare électrique, basse et batterie, ravit par sa fraîcheur et sa détermination, sur disque (un premier album, Star Feminine Band, publié par Born Bad records) comme sur scène.
La puissance collective n’est pas seule garante de fête. En solo avec son accordéon diatonique, le Finlandais Antti Paalanen a ainsi retourné les quelque 3 000 spectateurs du hall 3, intrigués par sa voix d’ours enroué, fascinés surtout par la virtuosité d’un jeu batifolant entre plages poétiques et emballement jubilatoire. Son soufflet s’allongeant comme le cou d’un dragon peut ainsi évoquer la tendre magie de l’enfance, la respiration de son chien ou tournoyer en polkas frénétiques jusqu’à s’intensifier aux frontières de la techno.
A milieu de ces festins de sourires et de couleurs bigarrées, le noir concert de Ziak agrippait avec d’autant plus de force. Vendredi 3 décembre, vers 22 heures, le hall 9 plongeait soudain dans l’oppressante pénombre du monochrome musical et vestimentaire orchestré par cette nouvelle sensation de la drill, ce courant sombre et violent du rap anglais devenu en quelques mois une des tendances fortes du rap français. Avant le triomphe récent de son premier album Akimbo, Ziak a multiplié depuis 2020 les titres et les clips (Raspoutine, S.P.S., Rhum & machette, Fixette…) adaptant à sa façon les codes de la drill britannique.
Gorgées de deal, de vengeance et de meurtres à l’arme blanche, ces productions ultra-efficaces aux sons d’une noirceur poisseuse ont d’autant plus affolé les réseaux sociaux et les sites de streaming que le jeune homme s’est caché derrière le même anonymat cher aux bad boys londoniens, au casier trop chargé pour être dévoilé. Sur la scène des Trans, on l’a retrouvé ainsi avec trois acolytes, le visage entièrement dissimulé par un bandana, la tête enfouie sous la capuche d’une doudoune noire tombant jusqu’à mi-cuisse, les mains gantées. Le flow grave et puissant donnerait-il des pistes ? On repère des références à Haïti, à l’argot des cités de l’Essonne mais aussi à l’islam.
Il aurait bien aimé continuer de brouiller les pistes mais le rappeur mystère refusant toute interview s’est fait rattraper par les détectives de la toile. Bien originaire de l’Essonne, il aurait officié précédemment sous le nom de Mikeysem, lors d’enregistrements au rap plus chanté et langoureux. Ce grand métis à la peau claire et aux dreads peroxydés n’aurait donc pas vécu tout ce qu’il chante. Certains en font un imposteur. D’autres, plus raisonnables, rappellent que le fantasme cinématographique est l’un des fondements de l’histoire du hip-hop. La puissance d’un univers artistique ne se mesurant pas forcément à sa « street credibility ».
Stéphane Davet - Publié le 05 décembre 2021 à 22h31
L'affiche de la première édition
Bon. J'ai mis des hyperliens, pour renforcer ma street credibility, et pour qu'on se rende compte de ce qu'on a vraiment raté aux Trans cette année. L'abominable Ziak masqué au torchon de cuisine totalise 9 934 068 vues, alors que la petite vidéo toute gentille du concert des familles avec le Star Feminine Band n'en fait que 30. Alerte rouge en Afrique Noire : la messe est dite. Pour savoir ce que nous avons raté aux Trans d'autres années :
qui passe des trucs un peu plus authentiques et rafraichissants, quitte à être taxé d'un altermondialisme naïf, à avoir une street credibility proche de zéro et à être complètement out.
